Tas sākās ar to, ka Lena pazaudēja gredzenu.
Ne tikai rotu — laulības gredzenu.
Tievu, ar nelielu izliekumu, to pašu, ko vīrs viņai uzdāvināja pirms divdesmit gadiem.
Viņa to noņēma, lai nomazgātu traukus, nolika uz palodzes — un pēc dažām minūtēm tā vairs nebija.
Viņa pārmeklēja visu virtuvi, pārbaudīja izlietni, pat iznesa atkritumus.
Nekā.
Gredzens it kā būtu iztvaikojis.
— Nu labi, — nopūtās viņa, — varbūt tā pat labāk. Vecs jau tāpat.
Bet balsī bija skumjas.
Gredzens nebija tikai zelts — tas bija atmiņas par cilvēku, kura vairs nebija līdzās.
Pagāja trīs dienas.
Ausrā Lena dzirdēja klauvējienu pie loga.
Uz palodzes sēdēja sīlis.
Tas pats, kas bieži atlidoja pēc riekstiem.
Putns knābāja stiklu, it kā aicinātu.
Lena pasmaidīja un atvēra logu:
— Nu, atkal uz brokastīm?
Sīlis pacēlās un aizlidoja.
Bet pēc minūtes atgriezās — ar kaut ko spīdīgu knābī.
Viņš nolika to uz palodzes, nolieca galvu un aizlidoja.
Lena sastinga.
Uz baltās palodzes gulēja gredzens.
Tas pats.
Mitrs, nedaudz notrulināts, bet vesels.
Viņa nesaprata, kā tas iespējams.
Varbūt gredzens nokrita dārzā, varbūt putns ar to spēlējās.
Bet jebkurā gadījumā — tas bija atgriezies.
Lena apsēdās pie loga, skatījās, kā saule spīd uz metāla.
Tad uzvilka gredzenu un čukstēja:
— Paldies, mazā.
Kopš tā laika sīlis atlidoja katru dienu.
Reizēm ar riekstu, reizēm ar zariņu.
Un Lena vienmēr atstāja viņam kaut ko garšīgu un teica:
— Nu, sargātāj, viss savā vietā?
Un katru reizi, skatoties uz gredzena spīdumu uz savas rokas,
viņa atcerējās — dažas lietas atgriežas, pat ja šķiet, ka tās ir pazaudētas uz visiem laikiem.
