Es stāvēju pie virtuves durvīm un nevarēju izlemt, kas man traucē vairāk — viņas vecums, pašpārliecinātība, vai tas, kā viņa uzvedās, it kā tas nebūtu mana dēla dzīvoklis, bet gan viņas.
Viņa neielieca plecus. Nelecās augšā. Nebija redzama neērta. Viņa vienkārši pagriezās pret mani, novērtēja mani no galvas līdz kājām… un pasmaidīja.
— Jūs, droši vien, esat Andreja māte, — viņa mierīgi teica, ieņemot kārtējo malku no savas kafijas, it kā visa šī situācija būtu pilnīgi dabiska.
Mani norāva elpa. Vārdi iestrēga kaut kur manā krūtīs un mutē. Ilgāku brīdi man vajadzēja, lai saprastu, ka viņa ar mani runā tik tieši — bez siltuma, bez cieņas, tikai ar attālumu.
— Un jūs… kas esat? — es beidzot jautāju, sajūtot, kā manī uzkrājas spriedze.
Viņa maigi nolika krūzi un nolieca galvu uz sāniem.
— Es esmu Nadia, — viņa atbildēja. — Esmu svarīga persona dēla dzīvē.
Svarīga.
VĀRDS IESITĀJA MANĀ SIRDĪ KĀ PLECIS. NE “DRAUDZE”, NE “ZINĀMIE” — SVARĪGA.
Instinktīvi palūkojos pa virtuvi. Viņa bija atstājusi savu somu uz galda — eleganta, dārga. Mētelis uz krēsla. Izlietnē… divas krūzes.
Divas.
Manas rokas sāka trīcēt.
— Un vēl manā halātā, — es piebildu klusi, bet asi.
Viņa paskatījās uz sevi, it kā tikai tagad to ievērotu.
— Andrejs teica, ka tas jūs netraucēs, — viņa atbildēja mierīgi. — Es salu pēc dušas.
Tajā mirklī ūdens izslēdzās vannas istabā. Klikšķis. Pāris sekunžu laikā Andrejs iegāja — mitriem matiem, dvielis ap vidu, pilnīgi neko nenojaušot par to, kas jau ir sabrucis.
VIŅŠ IERAUDZĪJA MANI.
Pēc tam Nadiu.
Un es redzēju, kā panika pārņēma viņa seju.
— Māte… ko tu dari šeit? — viņš jautāja pārāk ātri.
— Pārsteigums, — es atbildēju auksti. — Domāju, ka iegriezīšos. Un šķiet, ka tas bija tā vērts.
Viņš ieķēra matus, lai iegūtu laiku.
— Tavam telefonam bija izlādējusies baterija, vai ne?
— Jā, — es teicu. — Bet man joprojām ir atslēga. Atceries?
ISTABAIE SĒDĀ KLUSUMS — TAS TĀDS, KAD VISS JAU IR SKAIDRS, BET NEVIENS NESAKA TO AIZMUGURĒ.
— Māte, runāsim mierīgi, — viņš pienāca tuvāk.
— Mierīgi? — es pasmējos rūgti. — Tu gaidi, ka es palikšu mierīga, kamēr sieviete, kas ir gandrīz divdesmit gadus vecāka par tevi, sēž tavā virtuvē… manā halātā?
Nadia nedaudz kustējās, bet turpināja klusēt. Tas mani vēl vairāk sadusmoja.
— Četrdesmit trīs, — viņš teica uzmanīgi.
— Ak, protams, — es atbildēju. — Tas viss izskaidro.
Viņš nopūtās.
— Es negribēju, lai tu uzzinātu tā.
— UN KĀ TAD? — ES IESTAIGĀJU. — AICINI UZ SVEIKU PUSDIENĀM? IEPRAZENTĒSI TO STARPNIEKOS UN DESSERTĀ?
Viņš neatbildēja. Un tā klusēšana teica visu.
Es atkal paskatījos uz Nadiu — un tagad pamanīju kaut ko citu. Viņas acis bija nogurušas. Ne no šī rīta… bet no dzīves. Nebija nekādas izspēles viņu acīs.
— Kopš kad? — es jautāju klusi.
Andrei nolaida skatienu.
— Gandrīz gadu.
Kas kaut kur manī salūza.
Viss gads.
— UN TU NEKO NETEICI?
— Baidījos, — viņš atzina. — Baidījos, ka tu to nepieņemsi.
Es vēlējos atbildēt. Teikt, ka tas nav pareizi, ka viņš pieļauj kļūdu, ka viņš nožēlos. Bet vārdi nenāca.
Jo tajā brīdī Nadia lēnām piecēlās.
— Es domāju, ka es dodos, — viņa teica mierīgi. — Tas ir jūsu saruna.
Viņa gāja garām man, paņēma halātu, rūpīgi to salocīja un uzlika uz krēsla. Zem tā bija vienkārša kleita — nekāds piesaistījums, nekādas izaicinājums.
— Prieks bija satikt jūs, — viņa teica, pirms devās uz durvīm.
Es apstājos, gandrīz domājot bezdomājot.
— VAI TEV IR… BĒRNS?
Viņa apstājās.
— Jā, — viņa atbildēja. — Man ir meita. Viņai ir divdesmit viens gads.
Kas kaut ko mainīja manī.
Viņa aizgāja.
Durvis aizvēra klusi.
Tagad mēs palikām tikai divi.
Andrei stāvēja tur, it kā gaidot spriedumu.
ES SĒDĒJU UZ TO KRĒSLU, KUR PIRMS TAM VIŅŠ SĒDĒJA, UN SAPRATU, KA MANĀS TRUPE AIZGĀJA. TIKAI DĪKSTĪBA PALIKA.
— Vai tu mīli viņu? — es jautāju.
Viņš atbildēja bez vilcināšanās.
— Jā.
Es aizvēru acis. Atmiņas apņēmās man. Viņa bērnība, pirmie soļi, skola… viss. Un tagad… tas. Sieviete ar pagātni, ar savu dzīvi, bērnu.
— Vai viņa padara tevi laimīgu?
Viņš pamāja.
Un tajā brīdī es sapratu vienu lietu.
ES NEZAUDĒJU SAVU DĒLU.
Es tikai zaudēju ilūziju, ka joprojām varu vadīt viņa dzīvi.
Es atvēru acis un skatījos viņu citādi.
— Tad man ir viena prasība, — es teicu klusi.
Viņš saspringa.
— Kas tā ir?
Es piegāju pie viņa croissant maisiņa.
— Nākamreiz… labi iepazīstini. Ne tā.
Viņš mirkli pamirkšķināja, pēc tam smaidot — mazliet neveikli, it kā viņš būtu atpakaļ bērna vecumā.
— Labi, — viņš teica klusi.
Es piecēlos, paņēmu savu somu un devos uz durvīm.
Pie sliekšņa apstājos.
— Un atgriez halātu atpakaļ uz vietas, — es piebildi, neatskatoties.
Kad es izgāju uz gaiteņa, es jutos vieglāk.
Ne tāpēc, ka viss būtu kļuvis skaidrs—
Bet tāpēc, ka es beidzot pieņēmu vienkāršu patiesību:
MŪSU BĒRNI NAV MŪSU ĪPAŠUMS.
Pat tad, ja mums joprojām ir atslēga uz viņu durvīm.
