Lidmašīna bija novietota terminālī, un pasažieri jau sāka iekāpt. Tas bija tipisks rīta lidojums – kafijas un gaisa kondicioniera smarža, maiga gaisma.
Apmēram četrdesmit gadus vecs vīrietis ieņēma vietu pie loga, atvēra savu klēpjdatoru un uzlika austiņas. Šī bija viņa iecienītākā vieta – viņš vienmēr ieņēma vietas pie loga, lai izvairītos no skatīšanās uz cilvēkiem un pārāk ilgas sarunas.
Pēc pāris minūtēm ejā parādījās jauna sieviete ar apmēram septiņus gadus vecu zēnu.
“Atvainojiet,” viņa pieklājīgi teica. “Mums ir biļetes blakus, bet jums ir mana vieta. Vai mēs, lūdzu, varētu samainīties? Mans dēls ļoti gribēja sēdēt pie loga.”
Vīrietis pat nepacēla acis.
“Nē, atvainojiet. Es šo vietu izvēlējos iepriekš.”
“Es saprotu, bet viņš tikai gribēja skatīties uz mākoņiem…”
“Atvainojiet, nē.”
Sieviete pamāja un apsēdās rindas otrā pusē. Zēns piespiedās pie viņas un klusi nolaida acis. Stjuarte pasmaidīja, piedāvāja dzērienus, un lidmašīna sāka riņķot.
Lidmašīnai paceļoties augstumā un mākoņiem veidojot baltu paklāju zem spārna, vīrietis paskatījās pa logu. Viņš uz sekundi aizvēra acis saules dēļ un atspulgā ieraudzīja to pašu zēnu. Viņš sēdēja ejas otrā pusē, izstiepdams kaklu, lai pamanītu debesis.
Vīrietis paskatījās uz viņu un tad atkal izskatījās ārā pa logu.
Un pēkšņi kaut kas viņu iedūra. Atmiņa uzplaiksnīja – viņš pats, tāpat kā tas zēns, lidoja kopā ar savu tēvu un sapņoja par vietu pie loga. Tad tēvs viņam bija iedevis vietu. “Skaties, dēls, šī ir pasaule no augšas,” viņš bija teicis.
Tagad, šajā atspulgā, viņš neredzēja zēnu, bet gan sevi pašu pirms daudziem gadiem.
Viņš atsprādzēja drošības jostu, piecēlās un piegāja pie sievietes.
“Atvainojiet… ja neiebilstat, ļaujiet viņam sēdēt pie loga.”
Zēns pasmaidīja tik plati, it kā būtu saņēmis dāvanu. Un, kad viņš paskatījās ārā un teica:
“Mammu, paskaties, cik skaisti,”
vīrietis pirmo reizi ilgā laikā arī pacēla acis debesīs.
