Vecmāmiņa ilgi stāvēja pie vitrīnas, cieši turot rokās nelielu papīra sarakstu. Viņas redze pasliktinājās, kājas trīcēja, bet viņa tomēr pārlasīja nosaukumus, lai pārliecinātos. Tās bija zāles, kas viņai bija izrakstītas pēc pēdējās hospitalizācijas: sirds zāles, pilieni, ziede. Un pats galvenais – dārgas zāles, bez kurām viņa pāris dienu laikā saslima.
Viņa piegāja pie kases aparāta, pasniedza kastīti, dzirdēja kopsummu – un tas bija kā sitiens pa sirdi. Nauda, ko viņa mājās bija rūpīgi saskaitījusi, nesaskaitījās. Viņas pensija bija ienākusi mazāka, nekā gaidīts. Un komunālie maksājumi, pārtikas preces – viņi visu bija paņēmuši.
“Jaunkundze… vai mēs varam iztikt bez šī?” viņa jautāja, norādot uz dārgāko preci.
“Bez tā kurss ir bezjēdzīgs,” stingri atbildēja farmaceits.
Vecmāmiņa paskatījās lejup.
“Kā ar atlaidi? Varbūt īpašu piedāvājumu?…”
“Diemžēl nē.”
Viņa nopūtās, savāca atlikumu trīcošajā rokā un saprata: trūkst septiņdesmit rubļu. Septiņdesmit. No malas raugoties, niecīga summa. Bet viņai tagad tā bija bezdibenis.
Viņa aizgāja no kases aparāta un apsēdās uz krēsla stūrī. Viņa skatījās uz kastīti, it kā tā būtu kaut kas nesasniedzams. Tad klusi, gandrīz nemanāmi, viņa to pacēla un ielika somā… Viņa neskrēja, neuztraucās — viņa devās uz izeju ar maziem, lēniem soļiem.
Durvis jau bija tuvu, kad viņa dzirdēja balsi aiz muguras:
“Sieviete, pagaidiet.”
Balss nebija skarba, ne dusmīga — tā bija pārsteigta. Tā bija farmaceite. Viņa panāca vecmāmiņu un klusi teica:
“Jūs aizmirsāt savu čeku.”
Vecmāmiņa nobālēja. Viņa nolaida acis un izņēma kastīti.
“Es… es to atdošu. Piedodiet. Es to negribēju. Es vienkārši… man tas tiešām ir vajadzīgs.” “Un es…” viņas balss aizlūza.
Meitene uz viņu paskatījās citādi — it kā viņa viņu redzētu pirmo reizi. Ne jau nemiera cēlāju. Bet cilvēks, kuram nav kur iet.
“Pagaidi šeit,” viņa teica.
Un viņa aizgāja aiz letes.
Vecmāmiņa gribēja aiziet. Nobijusies. Nokaunējusies. Bet viņa palika.
Aptiekārs atgriezās ar somu. Pilnu. Un iekšā bija tās pašas dārgās zāles.
“Paņem,” viņa teica. “Tās ir aptiekas maksā. Mums ir labdarības organizācija; mēs dažreiz palīdzam tiem, kam tā nepieciešama.”
“Bet… bet es nezināju,” vecmāmiņa nočukstēja.
“Tev nav jāzina. Galvenais, lai tu jūties labāk.”
Vecmāmiņas acīs sariesās asaras. Viņa ilgi turēja somu, it kā baidoties, ka tā izšķīdīs.
Tad viņa klusi teica:
“Meitenīt… paldies. Tu mani izglābi. Es domāju… ka nevienam neesmu vajadzīga.”
Aptiekārs pasmaidīja.
“Tu esi vajadzīga.” Dažreiz vienkārši ir jāpauž sava nostāja.
Šis stāsts izplatījās pa visu apkārtni nevis zādzības dēļ, bet gan laipnības dēļ, kas atsvēra kaunu un nabadzību.
Kopš tā laika vecmāmiņa katru mēnesi atnesa uz aptieku mazu pīrādziņu vai ābolu — “kā pateicību”.
Un farmaceits visiem teica vienu un to pašu:
“Ja jūs tikai zinātu, cik daudz cilvēku vienkārši baidās lūgt palīdzību…”
