Mani sauc Šeila, man ir 56 gadi, un kā kopbraukšanas lietotnes vadītāja esmu dzirdējusi daudz nepatīkamu komentāru. Bet tajā naktī divi augstprātīgi pasažieri pārkāpa visas robežas. Es klusēju… līdz brīdim, kad mūs apturēja policists un pārvērta braucienu par kaut ko pilnīgi negaidītu.
Vai jums kādreiz ir bijusi tāda nakts, kad viss sākas slikti un ar katru minūti kļūst sliktāk, līdz pēkšņi kaut kas notiek un pasaule nedaudz sasveras jūsu labā? Tieši tas ar mani notika tajā naktī.
Tā kā pandēmijas laikā mana vīra datortehnikas veikals tika slēgts, es sāku braukt kopbraukšanas lietotnes labā. Mēs divreiz zaudējām savu biznesu, pusi no ietaupījumiem un gandrīz savu māju. Bet man joprojām bija mana automašīna un vadītāja apliecība. Tāpēc es nodomāju: kāpēc gan ne?
Tas nav sapņu darbs. Un tas nav viegli. Bet tas ir godīgi. Lielākoties es sastopos ar pieklājīgiem cilvēkiem — nogurušiem darbiniekiem, studentiem, kas atgriežas no ballītēm, reiz pat zobārstu, kurš man iedeva dzeramnaudu dāvanu kartēs kafejnīcai. Bet pagājušajā piektdienā?
PAGĀJUŠAJĀ PIEKTDIENĀ VISUMS MAN ATSŪTĪJA DIVAS IZOLĒTAS BŪTĪBAS, KAS IZSKATĀS KĀ NO MODES ŽURNĀLA.
Pagājušajā piektdienā Visums man atsūta divas IZOLĒTAS BŪTĪBAS, KAS IZSKATĀS KĀ NO MODES ŽURNĀLA.
Bija nedaudz pāri pulksten 21:00, un es stāvēju pilsētas centrā, kad viņi iekāpa aizmugurējā sēdeklī. Puisim mati bija atbīdīti, zods pacelts, un jaka bija perfekti pieguļoša, kas, šķiet, atspoguļoja viņa ego. Viņa draudzene bija gara, satriecoša un smaržoja pēc smaržām, ko es nevarēju atļauties pat savā labākajā laikā.
Viņi nesveicinājās. Ne “labvakar”, ne “vai šis ir mūsu kurss?” Viņi tikko iekāpa, it kā izdarītu man pakalpojumu.
Puisis tik tikko uz mani paskatījās, pirms pietiekami skaļi iesmējās, lai garāmgājēji dzirdētu.
TIEŠĀM? ŠĪ IR “PREMIUM” KLASES AUTOMAŠĪNA?
“Tiešām? Šī ir “premium” automašīna?”
Es saglabāju pieklājīgu smaidu.
“Lūdzu, piesprādzējieties.”
Un tad parādījās tas smīns. Lēns, lipīgs, augstprātīgs. It kā viņš tikko būtu atklājis, ka esmu zemāka par viņu, un nevarētu sagaidīt, kad man to paziņos.
Viņi sāka smieties. Ne draudzīgi. Meitene pieliecās un kaut ko iečukstēja viņam ausī, un viņš iesmējās, it kā viņa būtu smieklīgākais cilvēks pasaulē.
“Es deru, ka viņš brauc lēnām, lai neizlietu savu plūmju sulu,” viņš teica.
ES SASPIEŽU ŽOKLI. ESMU DZIRDĒJUŠI SLIKTĀKAS LIETAS.
ES SASPIEŽU ŽOKLI. ESMU DZIRDĒJUŠI SLIKTĀKAS LIETAS. Bet sāpēja tas, ka viņi tikai sāka.
“Ak, Dievs,” meitene piebilda. “Tam ir tamborēts sēdekļa pārvalks! Manai vecmāmiņai arī tāds bija. Bez apvainojuma.”
Protams. Pēc apvainojuma vienmēr pievieno “bez apvainojuma”, it kā tas to padarītu par nederīgu. Tā nav apvainojumu karte, kas ļauj izkļūt no cietuma. Tā ir tikai gļēvulība skaistā iepakojumā.
“Elpo, Šeila. Desmit minūtes. Tikai desmit minūtes. Atstāj tās un aizmirsti par to,” es atkārtoju sev.
TAD PUISIS PASLIEKĀJA UZ PRIEKŠU, TĀPAT KĀ ES BIJU TAKSOMETA VADĪTĀJS NO 50. GADIEM. “VARBŪT JŪS IZVAIRĪSIETIES NO ŠOSEJAS?”
Tad puisis pieliecās uz priekšu, it kā es būtu taksometra vadītājs no 50. gadiem. “Varbūt jūs izvairīsieties no šosejas?”
Es gribēju atbildēt, ka ceru, ka viņa nevems manā automašīnā, bet es atturējos.
“Protams, kungs.”
Viņš dramatiski nopūtās.
“Cilvēki darīs jebko piecu zvaigžņu dēļ.”
Es paskatījos uz viņu atpakaļskata spogulī. Viņš smīnēja. Es nezinu, kas man uznāca, bet es nenovērsu skatienu.
Tad mans aizkaitinājums pārvērtās par kaut ko vēl asāku. Viņi gribēja, lai es justos mazs. It kā man būtu paveicies, ka vispār varu viņus vadīt.
“UZ KO TU SKATIES?” VIŅŠ NORUKĀJA.
“Uz ko tu skaties?” viņš norūca. “Man tevis nav žēl. Tādi cilvēki kā tu paši sev izvēlējās šo dzīvi.”
“Cilvēkiem patīku es,” es klusi atkārtoju.
Viņš pat nemirkšķināja.
Mēs bijām apmēram četrus kvartālus no mūsu galamērķa, kad spogulī ieraudzīju sarkanas un zilas gaismas.
LIELISKI. BIĻETE, KAS BEIGTU ŠO MURGU NAKTI.
Lieliski. Biļete, kas beigtu šo murgu nakti.
Meitene izmisumā nopūtās. Puisis kaut ko nomurmināja sev zem deguna.
Es apstājos. Mana sirds dauzījās. Policijas automašīna apstājās aiz mums.
“Nu un kas tagad?” viņš iesmējās. “Vai viņa vispār prot vadīt automašīnu?”
Policists izkāpa. Viņam bija gaiši zila sejas maska.
“Es atveseļojos pēc nelielas gripas,” viņš mierīgi paskaidroja. “Labvakar. Vai jums viss kārtībā, kundze?”
VIŅA BALSS SKANĀJĀS PAZĪSTAMI.
Viņa balss šķita pazīstama. Pirms es varēju atbildēt, pasažieris mani apsteidza. “Jā, policista kungs, viss ir kārtībā. Mēs ejam uz klubu. Varbūt jums vajadzētu vienkārši pateikt tai vecajai kundzei, ka ātruma ierobežojums nav ieteikums.”
Viņš iesmējās par savu joku. Meitene iekliedzās aiz smiekliem.
Policists nekustējās.
“Vai jūs braucat?”
“Jā, ser. Es strādāju. Vedu viņus uz Brodveju.”
PUIŠS PARAUGĪJA ACIS. “VARBŪT VIŅŠ SĀKS IZDALĪT SALVETES, KAD AIZĪS PENSIJAI.”
Puišs paraustīja acis.
“Varbūt viņš sāks izdalīt salvetes, kad aizies pensijā.”
Tas sāpēja.
Policists sakoda žokli.
“Vai varu jums uzdot dažus jautājumus?”
“Kādus?” meitene jautāja.
“Vai esat lietojis alkoholu?”
“PĀRI DZER,” PUIŠS PARAUSTĪJA PLEČUS.
“Pāri dzer,” puisis paraustīja plecus. “Nu un?”
“Es iesaku jums mainīt toni,” policists auksti atbildēja. “Jo tas, ko jūs darāt, sāk atgādināt uzmākšanos.”
Puišs sastinga.
“Tiešām?” “It īpaši tāpēc, ka jūs izsmejat kāda māti.”
Vārdi mani iespēra kā zibens spēriens. Es lēnām pagriezos. Virsnieks noņēma masku.
“MAMMU?” VIŅŠ KLUSĀK JAUTĀJA.
“Mammu?” viņš klusā balsī jautāja.
Tas bija mans dēls Eli.
Es pat nezināju, ka viņš šodien patrulē šajā apkaimē. Viņš tik daudz reižu bija lūdzis mani pārtraukt braukt naktī. Viņš teica, ka viņš un viņa sieva varētu palīdzēt finansiāli. Bet es negribēju nevienam būt par apgrūtinājumu.
Tagad viņš uz mani skatījās ar tādu pašu skatienu, kādu viņš mēdza skatīt pēc beisbola spēles zaudēšanas. Tikai tagad viņa seja bija skarba, kā policistam.
Viņš pagriezās pret viņiem.
“Jums labāk klusēt atlikušo ceļa daļu. Ja es dzirdēšu vēl kaut vienu vārdu, jūs nokļūsiet ārā, un tā nebūs jums patīkama nakts.”
Viņi apklusa.
“Piezvani man, kad viņus atstāsi. Es būšu klāt,” viņš man nočukstēja.
Pārējais brauciens pagāja klusumā, kas bija dziļāks par baznīcu. Nekādu joku. Nekādu čukstu.
Kad mēs ieradāmies klubā, viņi praktiski izskrēja no mašīnas. Viņi atstāja dzeramnaudu, it kā cenšoties ar to samierināties.
TAS NEBIJA PAR NAUDU.
Tas nebija par naudu. Tā nekad nebija.
Es brīdi pasēdēju klusumā, dziļi elpojot. Tad es piezvanīju Eli.
“Paldies, dēls,” es teicu.
“Tu zini, ka es nevaru kādu apturēt tikai tāpēc, ka viņš ir rupjš,” viņš atbildēja.
“Es zinu. Bet varbūt nākamreiz viņi padomās divreiz.”
ES APSKATĪJOS UZ AIZMUGURES SĒDEKLI, UZ SAVU VECO TAMBORĒTĀS APVALKU, KAS ATCERIES LAIKIEM, KAD MĒS TICĒJĀM, KA VISU KONTROLĒJAM.
Es paskatījos uz aizmugurējo sēdekli, uz savu veco tamborēto pārvalku, kas atceras laikus, kad mēs ticējām, ka viss ir mūsu kontrolē.
“Vai viss ir kārtībā?” viņš jautāja.
“Jā,” es atbildēju. “Pirmo reizi ilgā laikā man tiešām viss ir kārtībā.”
Jo es vairs nebiju kāda joks. Es biju kāda mamma. Un tas nozīmēja vairāk, nekā es domāju.
Kad es atgriezos mājās, mans vīrs sēdēja uz dīvāna un skatījās vecu vesternu.
“Skarba diena, mīļā?”
ES APSĒDOS AIZ VIŅA UN NOVILKU KURPES. “VAR TEIKT TĀ, PĀUL.”
Es apsēdos viņam blakus un novilku kurpes.
“VAR teikt tā, PĀUL.”
“Viss kārtībā?”
Es atbalstīju galvu uz viņa pleca.
“Zini ko? Es tā domāju.”
Un mēs uz brīdi sēdējām klusumā, kas bija pilns, nevis tukšs.
Varbūt es nebraukšu šādi mūžīgi. Varbūt kādreiz es nakts braucienus nomainīšu pret banānu maizes cepšanu un puzļu risināšanu kopā ar Polu. Varbūt es ļaušu saviem ceļgaliem atpūsties.
BET NEDĒĻU VĒLĀK, SĒŽOT TĀ PAŠĀ VECĀ COROLLA, KURĀ ES RAUDĀJU PĒC MŪSU VEIKALA BANKROTĒŠANAS, ES NEJUTOS MAZS.
Bet nedēļu vēlāk, sēžot tajā pašā vecajā Corolla, kurā es raudāju pēc mūsu veikala bankrota, es nejutos mazs.
Es jutos pamanīts.
Un dažreiz tas ir viss, kas nepieciešams.
