2. DAĻA
Nākamajā rītā es iegāju sava advokāta Arturo Duarte kabinetā ar zilu mapi padusē, un mana sirds bija aukstāka par rīta gaisu.
Arturo vairāk nekā trīsdesmit gadus bija mana vīra draugs. Viņš zināja mūsu stāstu. Viņš zināja, ka Ernesto un es sākām pie Portales metro stacijas, pārdodot svaigi spiestu sulu, un peso pa peso uzcēlām savu māju, kurā mani bērni tagad gribēja sadalīt manu dzīvi tā, it kā es jau būtu mirusi.
„Karmen,” viņš teica, kad mani ieraudzīja, „vai tu esi pārliecināta, ka to vēlies?”
Es noliku uz viņa galda dokumentus, bankas izrakstus, apdrošināšanas polises un veco testamentu.
„Drošāk nekā jebkad.”
Vecajā dokumentā bija rakstīts, ka viss jāsadala vienādi starp Maurisio, Patrisiju un Havjeru. Māja Kojoakānā, mani ietaupījumi, mazais veikals, ko īrēju Tlalpanā, un Ernesto rotaslietas.
Arturo klusībā izlasīja. Tad skumji paskatījās uz mani.
„Kas notika?”
Es viņam izstāstīju visu. Kūku. Smieklus. Video. Teikumu, kas bija uzrakstīts ar ievārījumu. Es neraudāju. Es jau biju raudājusi pārāk daudz, un neviens mani neklausījās.
Kad pabeidzu, Arturo saknieba lūpas.
„Tas nebija joks, Karmen. Tā bija nežēlība.”
„Bet nežēlība netiek mantota” – es atbildēju.
Pēc tam es sagatavoju jaunu testamentu.
Katram savam bērnam es atstāju vienu Meksikas peso. Vienu. Ne aiz dāsnuma, bet lai viņi zinātu, ka neesmu viņus aizmirsusi, tikai nolēmu viņus neatalgot.
Pārējā nauda nonāks San Judas kopienas virtuvē, kur es dažus mēnešus strādāju kā brīvprātīgā, viņiem par to nezinot. Daļu atdošu pamestiem veciem cilvēkiem. Otru daļu atraitnēm, kuras nespēj samaksāt īri. Ēku nodošu organizācijai, kas nodrošina lētas medicīniskās konsultācijas. Ernesto rotaslietas tiks izsolītas, izņemot viņa laulības gredzenu, kuru es lūdzu apglabāt kopā ar mani.
ARTURO PABEIDZA TESTAMENTU UN PASNIEDZA MAN PILDSPALVU.
„Tu viņiem pateiksi?”
„Vēl ne.” Nākamajās nedēļās mani bērni izturējās tā, it kā nekas nebūtu noticis. Maurisio uzrakstīja ziņu par „dokumentu sakārtošanu”. Patrisija kādā svētdienā atnāca, lai „palīdzētu sakārtot manas atmiņas”. Havjers pajautāja, vai var izmantot manu māju video filmēšanai par „meksikāņu vecmāmiņu nostalģiju”.
Es aizslēdzu durvis.
Taču īstais pagrieziena punkts pienāca pēc mēneša.
Mana kaimiņiene man parādīja video ar kūku. Havjers to bija ievietojis Facebook. Tas jau bija saņēmis tūkstošiem reakciju. Ne tāpēc, ka tas būtu smieklīgi, bet tāpēc, ka tas bija sašutumu raisošs. Komentāros cilvēki viņus saplosīja.
Un tad es sapratu, kāpēc mani bērni sāka man izmisīgi zvanīt.
Viņi nenāca lūgt piedošanu.
BET TĀPĒC, KA VISA VALSTS BEIDZOT IERAUDZĪJA VIŅUS TĀDUS, KĀDI VIŅI PATIESĪBĀ BIJA…
3. DAĻA
Maurisio atnāca pirmais, nosvīdis, lai gan rīts bija vēss. Patrisija sekoja saulesbrillēs, bet Havjers skatījās savā telefonā, it kā joprojām mēģinātu izdzēst haosu, ko pats bija radījis.
Viņi ienāca bez klauvēšanas.
„Mammu, mums jāparunā” – teica Maurisio.
Es sēdēju viesistabā ar kafijas tasi un Ernesto gredzenu ķēdītē. Es nebiju pārsteigta. Advokāts Arturo man bija teicis, ka mani bērni interesējušies bankā par maniem darījumiem, un kāds bija pieminējis izmaiņas likumos.
Patrisija noņēma brilles. Viņas acis bija sarkanas, bet ne no skumjām. No dusmām.
„Tu mūs izgāzi.”
ES KLUSI IESMĒJOS.
„Nē, mīļā. Jūs paši sevi izgāzāt.”
Havjers pacēla rokas.
„Mammu, es jau izdzēsu video. Viss ir beidzies. Cilvēki vienkārši pārspīlē.”
„Cilvēki?” es pajautāju. „Vai varbūt kāds beidzot pateica tev to, ko es nekad neuzdrošinājos pateikt?”
Maurisio ar plaukstu iesita pa galdu.
„Ja runa ir par to nolādēto kūku, aizmirsti. Mēs esam tavi bērni.”
Es ilgi skatījos uz viņu.
„MANI BĒRNI IR TIE MAZIE BĒRNI, KURUS ES DRUDZĪ NAKTĪS VEDU PIE ĀRSTA. TIE, PAR KURU SKOLOŠANU ES MAKSĀJU. PIEAUGUŠIE, KURIEM DEVU NAUDU PIRMAJAI IEMAKSAI, PARĀDIEM UN ŠĶIRŠANĀS PROCESIEM.” BET TIE, KAS SĒŽ PIE MANA ĒDAMGALDA UN SAUC MANI PAR NEDERĪGU VECENI… ES NEZINU, KAS VIŅI IR.
Patrisija sāka raudāt.
„Un ko tu gribi? Lai mēs uz ceļiem lūdzam piedošanu?”
„Es gribu, lai jūs saprastu, ka arī māte nogurst.”
Tad es viņiem pateicu:
„Es mainīju testamentu. Katrs no maniem bērniem saņems vienu Meksikas peso. Pārējā nauda nonāks San Judas nabadzīgo virtuvē un pie tiem cilvēkiem, kuri novērtē siltu ēdienu.”
Klusums gandrīz mūs nospieda.
Havjers nobālēja.
„TU TO NEDRĪKSTI DARĪT.”
„Bet es jau to izdarīju.”
Maurisio dusmīgi piecēlās.
„Šī māja arī ir mūsu.”
„Nē. Tā ir mana. Es to nopirku, kad tu vēl gulēji, ietīts segā.”
Patrisija klusi nočukstēja:
„Tētis to nebūtu gribējis.”
Tas patiešām sāpēja. Bet es nenovērsu skatienu.
„JŪSU TĒVS NOMIRA, JAUTĀJOT PAR JUMS.” NEVIENS NEIERADĀS LAIKĀ, JO VIŅI BIJA AIZŅEMTI AR SEVI. NEIZMANTOJIET VIŅA VĀRDU, LAI SLĒPTU SAVU KAUNU.
Maurisio dusmās izskrēja ārā, aizcērtot durvis. Patrisija viņam sekoja raudādama. Havjers vēl mirkli palika.
„Mammu… tu tiešām gribi mums atņemt visu?”
Es lēni piecēlos.
„Nē, Havjer. Tas, ko es tev dodu, ir tas pats, ko tu man iedevi tajā dienā: mācība.”
Pēc dažiem mēnešiem San Judas kopienas virtuvē pirmo reizi piecdesmit veci cilvēki saņēma pilnvērtīgas pusdienas. Pie sienas karājās vienkārša plāksne:
„Karmenas Agilaras un Ernesto Roblesa godam, jo ģimene ir tur, kur ir cieņa.”
Tajā vakarā es vakariņoju pie viena galda ar cilvēkiem, kuri nebija mani asinsradinieki, bet skatījās uz mani ar mīlestību.
UN ES SAPRATU TO, KO DAUDZAS MĀTES SLEPENI SAKA: PIEDOŠANA NENOZĪMĒ TURPINĀT ĻAUT SEVI IZNĪCINĀT. DAŽREIZ LIELĀKĀ MĪLESTĪBA PRET SEVI IR AIZVĒRT DURVIS… PAT TAD, JA OTRĀ PUSĒ STĀV PAŠA BĒRNI.
