Aleksejs atgriezās mājās pēc parastas dienas. Soma pār plecu, domas — par to, ko pagatavot vakariņās. Saule jau rietēja, pagalmā valdīja klusa, gandrīz miegaina atmosfēra.
Viņš jau bija ielicis atslēgu slēdzenē, kad ar acs kaktiņu pamanīja kustību pie kājām.
Sākumā šķita — zars. Biezs, tumšs, saulē spīdīgs. Bet tad zars pakustējās.
Aleksejs sastinga. Uz apakšējā pakāpiena, lēni un gludi vīstoties, gulēja milzīga čūska.
Sekundes vilkās kā mūžība. Viņš dzirdēja, kā sirds dunduro krūtīs, un kakls bija pilnīgi izkaltis. Čūska pacēla galvu — un viņu skatieni sastapās.
Viņš neatcerējās, kā atkāpās. Soli. Otru. Trešo.
Galvā tikai viena doma: “Kā?! Te?! Pilsētas centrā?!”
Viņš zināja — netālu ir mazs mežs. Bet lai tāds radījums ielīstu līdz pašām mājas durvīm… Tas nebija iespējams.
Pēc dažām sekundēm Aleksejs pamanīja detaļu, no kuras pārskrēja drebuļi.
Uz čūskas kakla bija kaut kas līdzīgs kaklasiksnai. Plāna, tumša josla, kas atgādināja vecu gumiju vai siksniņu.
Tā nebija savvaļas čūska.
Viņš izsauca glābējus, neatraudams skatienu. Kamēr tie brauca, Aleksejs stāvēja kā sastindzis, vērojot, kā čūska slīd tuvāk durvīm, it kā zinātu, kurp iet.
Kad speciālisti ieradās, viņi nespēja noticēt savām acīm: tā bija reta suga, kas šajā reģionā nemīt. Mājas čūska — izbēgusi vai kāda atbrīvota. Bet pats dīvainākais — zem kaklasiksnas atrada mazu metāla žetonu.
Uz tā bija iegravēts:
“Nr.7. Uz mājām.”
Neviens nekad neuzzināja, no kurienes tā bija nākusi.
Kopš tā laika Aleksejs vairs nespēja mierīgi atgriezties mājās — katru vakaru viņš paskatījās uz pakāpieniem.
Un dažreiz, īpaši klusos, siltos vakaros, viņam šķiet, ka atkal dzird to pašu kluso čaboņu pie durvīm…
