Lidostā valdīja rosība kā milzu strops. Cilvēki steidzās, koferi grabēja pa flīzēm, paziņojumi nepārtraukti mainījās: *”Iekāpšana uz reisu 327 — sākums…”*
Šajā ierastajā haosā tikai retais pamanīja vecāka gadagājuma vīrieti pie reģistrācijas letes. Viņam bija mugurā pelēks mētelis, vecas kurpes un nobružāta cepure. Viņš nesa nelielu sporta somu. Viņš stāvēja mierīgi, it kā nesteigtos.
Meitene aiz letes, trausla un nevainojami ģērbusies, pacēla acis:
“Lūdzu, jūsu biļeti.”
Viņš pasniedza viņai izdruku. Viņa uz to paskatījās, viņas uzacis nedaudz saraucās.
“Atvainojiet, kungs, bet šī biļete ir biznesa klasē. Varbūt esat kļūdījies?”
Vīrietis maigi pasmaidīja:
“Nē, es nekļūdos. Šī ir mana biļete.”
Viņa bija apjukusi. Skatiens pārslīdēja pār viņa trūkstošajām pogām un ielāpotajām piedurknēm.
Aiz viņa jau bija izveidojusies rinda, un cilvēki sāka apmainīties nervoziem skatieniem. Kāds nočukstēja:
“Protams, vecais vīrs vienkārši izmantoja nepareizo termināli…”
“Vai arī tas ir viltojums,” piebilda cits.
Meitene nosarka, nopūtās un pasauca vecāko vadītāju.
Pienāca vīrietis uzvalkā, viņa stāja bija nevainojama, un sejas izteiksme bija slīpēta ar gadiem ilgu “pieklājīgu atteikumu”.
“Atvainojiet, kungs, bet diemžēl drošības noteikumu dēļ mums ir jāpārbauda jūsu rezervācijas dati.”
“Protams,” mierīgi atbildēja vecais vīrs. “Pārbaudiet.”
Vadītājs paņēma biļeti, ievadīja datus datorā, un pēkšņi viņa sejas izteiksme mainījās.
Viņš sastinga, pamirkšķināja, tad paskatījās uz ekrānu, uz veco vīru un atkal uz ekrānu.
“Viss… viss ir pareizi,” viņš nomurmināja. “Atvainojiet, kungs. Šī tiešām ir jūsu biļete.” “Es taču teicu,” vīrietis vienkārši atbildēja, “bet acīmredzot izskatam tomēr ir liela nozīme.”
Viņš mierīgi izgāja cauri vārtiem, atstājot aiz sevis apjukušu leti un čukstošu rindu.
Lidmašīnā situācija atkārtojās.
Stjuarte, jauna un enerģiska, pamanījusi viņa novalkāto mēteli, automātiski mēģināja viņu novirzīt uz lidmašīnas aizmuguri.
“Kungs, ekonomiskā klase ir pretējā virzienā.”
“Zinu,” viņš pasmaidīja. “3A vieta, loga vieta.”
Viņa pārsteigta paskatījās uz viņu, pārbaudīja iekāpšanas karti un nosarka.
“Atvainojiet, kungs… es vienkārši… nedomāju.”
“Viss kārtībā,” viņš atbildēja. “Esmu pieradis.”
Kad lidmašīna tehniskas kļūmes dēļ kavējās 20 minūtes, salonā izcēlās neapmierinātība. Cilvēki kurnēja, daži bija dusmīgi, daži sūdzējās savos telefonos:
“Kā tas var būt? Es kavēju tikšanos!”
“Briesmīga kompānija, es nekad vairs ar viņiem nelidosišu!”
Stjuartes rosījās starp rindām, piloti neizgāja no kabīnes.
Un pēkšņi tas pats vecāka gadagājuma vīrietis mierīgi piecēlās, piegāja pie apkalpes un klusi kaut ko iečukstēja stjuartes ausī.
Viņa apjukusi paskatījās uz viņu un pēc minūtes pazuda kabīnē.
Salonā valdīja saspringtas gaidas.
Pēc pāris minūtēm kabīnes durvis atvērās, un stjuarte skaļi teica:
“Cienījamie pasažieri, nelielā kavēšanās drīz tiks atrisināta. Lūdzu, palieciet sēdus.”
Tikmēr vīrietis iegāja kabīnē.
Piecas minūtes – klusums.
Desmit – dzinēju rūkoņa.
Un visbeidzot lidmašīna vienmērīgi pārvietojās pa skrejceļu.
Kad pilots uzrunāja pasažierus, viņa balsī skanēja satraukums:
“Cienījamie pasažieri, atvainojamies par kavēšanos. Radās negaidīta tehniska problēma, bet, par laimi, tā ir atrisināta… ar nelielu viena no mūsu pasažieriem palīdzību.”
Visi pagriezās.
Vīrietis pelēkajā mētelī klusi atkal apsēdās, paņēma avīzi un atvēra to, it kā nekas nebūtu noticis.
Sieviete viņam blakus nespēja pretoties:
“Atvainojiet… vai jūs palīdzējāt? Kas jūs esat, inženieris?”
Viņš pasmaidīja, nepaceldams acis no lasīšanas:
“Agrāk es tāds biju. Es strādāju projektēšanas birojā.”
“Kurā?” viņa jautāja.
Viņš paskatījās pa logu, kur jau aust gaisma.
“Tajā, kurā projektēja tieši šīs lidmašīnas.”
Klusums nolaidās pār salonu. Pat dzinēju rūkoņa šķita klusāka.
Tagad visi zināja, kas ir šis dīvainais vecais vīrs.
Un neviens vairs neskatījās uz viņa veco mēteli.
Jo tieši pateicoties viņam, lidmašīna pacēlās.
